Acaloramiento súbito

El muchacho aborrecía el verano. Trece años de edad y aborrecía el verano. Su familia, como tantas otras, emprendía cada agosto una interminable odisea en coche hasta las concurridas playas de la Costa Brava. En el interior de un modesto utilitario, un SEAT 600 blanco, el chico debía compartir su escaso oxígeno con papá, mamá, su hermana Carlota y un variado surtido de maletas con obesidad mórbida. Las bicicletas viajaban arriba, perfectamente anudadas a la baca del coche. Cada verano, por el capricho de sus padres, Claudio tenía que abandonar su ciudad, sus amigos, el club de ajedrez y todo lo que podía despertarle un mínimo de interés, para afrontar treinta interminables jornadas de sol ante el mar.

Llegados a su destino, los Martínez solían alquilar un apartamento en primera línea de mar, que no costara demasiado, y cada día se empeñaban en tostarse sobre la arena hasta que el astro rey decidía ocultar sus luminosas posaderas tras un horizonte repleto de hoteles.

Claudio odiaba la arena. Se introducía en todas partes, era difícil de quitar, y hasta en una ocasión llegó a tragarse una torre blanca para desesperación del niño. Como si de unas arenas movedizas se tratara, la torre fue hundiéndose con implacable lentitud y desapareció para siempre. Desde entonces, una moneda de cinco duros con la efigie del caudillo suplantaba a la difunta pieza.

El chico trataba de consumir los días lo mejor que podía, chupando polos y jugando consigo mismo o releyendo algún viejo libro de ajedrez, especialmente los amarillentos artículos de Román Torán. Había intentado conseguir compañeros de juego pero nadie le duraba más de dos partidas. Su padre dejó de jugar con él cuando comenzó a perder sistemáticamente todos los encuentros con su hijo. La excusa oficial era que el ajedrez le producía dolor de cabeza. Su madre empleaba el tiempo en otras actividades más intelectuales como las revistas del corazón, o mejor aún, las intimidades de los otros veraneantes. Jamás tocaba una pieza, salvo para recogerla y poner los cubiertos en la mesa. En cambio, su hermana Carlota, de cinco años de edad, simplemente era un estorbo. Demasiado pequeña, alternaba jugadas absurdas con movimientos ilegales de manera que jugar con ella era una auténtica lata. Salía más a cuenta jugar solo o mirar las partidas de los grandes ajedrecistas del pasado y tratar de aprender alguna cosa.

Claudio llevaba un par de días analizando el Gambito Budapest y todavía no tenía claro si era mejor conservar el peón de más o devolverlo en el momento oportuno. Su plan era perfeccionar la variante y darle un buen repaso a su amigo Lorenzo cuando volvieran a verse las caras en el club. Su rivalidad venía de lejos, de los campeonatos escolares, pero era una competencia sana que les impulsaba a mejorar su juego.

De repente, alguien pasó corriendo a su lado y llenó el tablero de arena. Claudio refunfuñó por la interrupción y, haciendo visera con la mano, alzó la vista para detectar al culpable y cantarle las cuarenta. Entre un mosaico de toallas y sombrillas multicolores pudo divisar a una rubia en bikini que corría hacia el mar. Debía de tener su misma edad, unos trece años, y por su piel blanca y pecosa, debía de ser inglesa o alemana, quizá sueca. La melena rubia parecía confirmar la hipótesis.

Claudio vaciló por unos instantes. Las complejidades del Gambito Budapest le estaban esperando pero la imagen de aquella preciosidad en bikini, saltando alegremente y retozando sobre la arena de la playa, nubló su mente. El muchacho notó un súbito acaloramiento, una creciente inquietud en su fuero interno, un cambio sutil en su escala de prioridades. Tomó la moneda de cinco duros y, abandonando el tablero, corrió tras la rubia.

Publicado en www.lasiringadepan.blogspot.com el 17 de septiembre de 2012.

Ilustración de Joan Fontanillas Tapiol.
Texto de Joan Fontanillas Sánchez.